Basta un corte decidido
para invocar el milagro. Y viene. Relamiéndose, serpenteante,
carmesí, quemando. Esa aterciopelada despedida de la vida.
En el comedor yacen sin
vida unos cuadros recien apuñalados. En el contestador anida
un mensaje: „Su arte no es vendible. Esos colores no dicen nada.“
Dulce baño de
sangre.
Un sol decidido dispara
con acierto a las baldosas del lavabo. La luz se rompe en añicos.
Sol y sangre sobre blanco cegador. Un violento, orgiástico
encuentro.
En la inundación de
luz la última mirada antes de la muerte descubre con
desesperación los tonos durante tantos años deseados.
La caída de la tarde se los lleva. El gris se arrastra
traicionero. El negro lo desbanca. La oscuridad reina pero la muerte
no tiene color.
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