tag:blogger.com,1999:blog-70423315672583579112024-03-15T23:01:31.259-07:00Mei Morándetrás de cada fortuna hay un crimen...Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.comBlogger141125tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-12849353022804435572020-12-29T15:42:00.001-08:002020-12-29T15:42:16.794-08:00ÉCHALE GUINDAS<p> </p><p style="margin-bottom: 0cm;">ÉCHALE GUINDAS</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;">Trajimos a Charlie a casa aún
diminuto, sobre finales de noviembre. Alvarito quiso desde el
principio tenerlo en su cuarto. A falta de amigos jugaba con él por
las tardes después de la escuela. Adquirimos ilusionados un manual
de alimentación y consejos; encargamos la comida apropiada,
cambiamos la cómoda de sitio e improvisamos un lecho de paja
mullida.Durante las primeras dos semanas
entrábamos con la ilusión de acariciarlo y verlo engordar, pero la
rutina de los días nos arrastró pronto a buscar otros
entretenimientos. Llegó diciembre y las primeras nieves. Las calles
iluminadas, exultantes de decoración y llenas de gente recordaban a
cada paso la cercanía inminente de la Navidad. Hicimos largas colas
en los grandes almacenes para completar los regalos y poco antes de
nochebuena fuimos a buscar los ingredientes para el relleno y la
salsa, los turrones y el cava. Esa noche se decidió que papá sería,
llegado el momento, el matarife.De madrugada, envueltos aún en la
niebla del sueño percibimos desde la cama por vez primera aquel
glugluteo que nos perseguiría durante tanto tiempo. Nos precipitamos
al pasillo y abrimos la puerta. Ni rastro de Álvaro. En cambio, un
ser descomunal con moco escarlata y alas gigantescas ocupaba el
centro de la habitación. Los muslos parecían columnas trajanas y el
penacho tupido de plumas cubría unas pechugas gigantes. La cabeza
tocaba el techo y el animal contorsionaba el cuello continuamente
para no golpearse contra la lámpara. Atónitos y amedrentados
reculamos, nos confinamos en la cocina. Las paredes del corredor
retumbaban a cada paso que daba Charlie. Hicimos una barricada con la
mesa para evitar que entrara. Escuchamos durante mucho rato con el
aliento contenido, pero al otro lado nada se oía. Agotados nos
quedamos dormidos con el alba. La mañana fue inquietante. Volvieron
los gluglús. La bestia se movía por todos sitios, a veces encendía
la televisión y unos gorgoritos entrecortados nos aseguraban que se
divertía con las tonterías de los concursos de preguntas. Teníamos
reservas en la despensa para aguantar algunas semanas. Recordé que
el bicho disponía también de provisiones. Dos sacos de cereal que
Álvaro, (por cierto no hemos tenido más noticias suyas)
perseverante ponía en un recipiente para que Charlie creciera sano y
rápido. Pasamos las fiestas encerrados a la espera de algún
acontecimiento liberador. Sin embargo, cada vez nos costaba más
creer que pudiésemos salir de aquella situación. El día de Reyes
amanecimos en silencio. Acercamos la oreja a la puerta, pero los
ruidos habían desaparecido. Nos atrevimos a echar una ojeada. Un
olor dulzón flotaba en el ambiente, un reguero de granos de maíz
nos llevó hasta el cuarto de baño. Atravesado en la bañera con
tres mazorcas en la boca a modo de cigarro puro yacía el pavo,
reventado por todas sus costuras, con un buche tenso, atiborrado, sin
vida. Nos perdimos en un abrazo infinito y supimos desde ese día que
investigaríamos a fondo las ventajas del vegetarianismo. Seguimos
con la esperanza de volver a ver a Álvaro, que en paz descanse.</p><p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Zenda Una Navidad diferente</p>Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-52921558195001568362019-01-06T11:13:00.000-08:002019-01-06T11:13:05.732-08:00Bici y PlayStation<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgi_gMtr8ArbxiM7ptRBDb1QJEC80AFnLE_oRd4-61k5KiV8-dH8Tjcjzphc0NnUS8gI6dbGxJ-L3ydsutuwjdpr0D9UWDOBrYefVeQDaQIbZU4KJaPtWrFOYQC8mrPvZ9Jr0Z37R_nXCm/s1600/570617c6377b0_1024.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="694" data-original-width="994" height="139" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgi_gMtr8ArbxiM7ptRBDb1QJEC80AFnLE_oRd4-61k5KiV8-dH8Tjcjzphc0NnUS8gI6dbGxJ-L3ydsutuwjdpr0D9UWDOBrYefVeQDaQIbZU4KJaPtWrFOYQC8mrPvZ9Jr0Z37R_nXCm/s200/570617c6377b0_1024.jpg" width="200" /></a></div>
<br /></div>
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<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El cinco de enero por la noche, cuando
oí decir en voz baja a mi hermano mayor por teléfono que venían
los camellos con el paquete me apresuré a preparar el
avituallamiento. Saqué del fondo de la bolsa del pan los mendrugos
olvidados y coloqué la sopera mellada de los abuelos llena de agua
en el pasillo. Antes de acostarme, puse al lado de la comida mis
zapatos nuevos, para dar buena impresión y que me obsequiaran con
todo lo que había pedido. Me costaba conciliar el sueño y no paraba
de pensar en la lista que había escrito y que a esas alturas debía
estar en la saca de Baltasar, al que yo le dedicaba mi más absoluta
devoción. Aun así, debí quedarme bastante roque poco después
porque no llegó a mis oídos nada del jaleo en la madrugada que
según me relataron se había armado en la habitación contigua. Me
desperté por la mañana eufórico y me dirigí a la entrada para
comprobar si se había tenido en cuenta mi petición. Enseguida
percibí que algo inusual e incluso desagradable había pasado. Un
chapoteo en la entrada me dejó las pantuflas empapadas. El
recipiente que yo había dejado para calmar la sed de los rumiantes
venidos de Oriente yacía con descalabros y vacío después de
haberse desparramado el líquido que contenía. Los coscurros para
los animales se habían hinchado y perdían las migas blandas por el
suelo. Vi a mamá muy nerviosa. Papá con la cara roja, desencajado,
parecía que iba a explotar por la vena de los disgustos que surgía
en su frente siempre que se enfadaba con nosotros. Ni rastro de mi
hermano en el apartamento. Entendí que era mejor no preguntar y
esperé en la cocina a que alguien me hiciera el desayuno. Me quedó
claro después de varios minutos que me tocaría a mí calentar la
leche en el microondas y descongelar los bollitos. Mamá dijo que los
regalos mejor guardarlos para mi cumpleaños y que ya iba siendo hora
de contarme la verdad sobre lo de los Reyes Magos.
</div>
<br />
Texto presentado en el concurso de historias de Navidad convocado por <a href="https://www.zendalibros.com/actualidad/concursos/">Zenda</a>.<br />
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<br /></div>
Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-90208751984043316392018-11-07T05:08:00.001-08:002019-01-06T11:15:12.239-08:00Un lugar en las sombras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAXVHZmx6ngxkj75w5x_l_bb4S4Tw0aBBG4lYlu4jVu8kFKj9wteYFriLQGbV4Xk_jUowLHX5HQFvP7NV40iKT3D0U_us5wHK3sZOM22HNtRdV8NxqzlUI6SPj-jQWqQFiz1sQmQeXeeH3/s1600/Friburgo%252C+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="400" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAXVHZmx6ngxkj75w5x_l_bb4S4Tw0aBBG4lYlu4jVu8kFKj9wteYFriLQGbV4Xk_jUowLHX5HQFvP7NV40iKT3D0U_us5wHK3sZOM22HNtRdV8NxqzlUI6SPj-jQWqQFiz1sQmQeXeeH3/s320/Friburgo%252C+1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
A Delia le gustaba mucho morirse. Lo hacía a diario. La enterraran o no se dirigía sin pereza al Panteón Civil de Dolores en México. A veces con comitiva, acompañada de plañideras que al final casi nunca tenían ni tiempo de llorarla lo suficiente porque en lo más inesperado empezaba la fiesta. Siempre de noche, rasgando las tinieblas; antes de liarse con el jolgorio dejaban que de día, con la luz, vinieran las viudas a lamentar la pérdida de sus coroneles. Nada más llegar el crepúsculo salían los eternos de sus mausoleos, colocaban sus sillas en el umbral y con jaranas, ukeleles, viandas imperecederas y eau de vie desafiaban la ley de la gravedad de las cosas. Se abandonaban a los juegos con astrágalos, ofrecían a los que se extraviaban en el camposanto oráculos de huesos, bisutería de cuerno y uñas, talleres para hacer mezcal con alacrán. Un lunes húmedo y gris se le pasó la hora del retorno, abandonada a los placeres del más allá, enzarzada en una partida de tabas. No le dio importancia y pernoctó en un caja de madera de cedro que estaba medio abierta, al lado de un ingeniero de buen ver. Decidió que, como nadie la esperaba no era necesario volver y se quedó para siempre. Así, sin notar apenas el paso a otro estado.<br />
<br />
Texto presentado en el concurso de historias del Día de Muertos convocado por <a href="https://www.zendalibros.com/actualidad/concursos/">Zenda</a>.<br />
<br />Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-42046280183045603062018-06-18T05:37:00.000-07:002018-06-18T05:37:58.656-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1cL2_fPri5aJvrHM50PgSR231v8hTpr-ZX9OoBW02WbZ3SwkgtHgDVFs7w-uvYXr8VDD6iIa8kIVStq_Ib8dnyPcRkTaX_GdbNAbwOfNe91558s_xDZn_j5-tT8OBG1kkv8BQziBFP3Vt/s1600/thT2QJOZ28.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1cL2_fPri5aJvrHM50PgSR231v8hTpr-ZX9OoBW02WbZ3SwkgtHgDVFs7w-uvYXr8VDD6iIa8kIVStq_Ib8dnyPcRkTaX_GdbNAbwOfNe91558s_xDZn_j5-tT8OBG1kkv8BQziBFP3Vt/s320/thT2QJOZ28.jpg" width="320" height="299" data-original-width="300" data-original-height="280" /></a></div><br />
<b>El descuido imperdonable de Noé<br />
<br />
</b> <br />
Algunas de las bestias erradas son el vivo retrato de sus dispares progenitores y, si no, observen ustedes a la rata topo, al cerdo hormiguero. Otras albergan una fisonomía estrafalaria, que nos sonroja, así el mono narigudo. Pero las más siniestras nos producen extrañamiento, angustia, nos remiten a aquella hecatombe enviada para castigar a los hombres por su soberbia, en la que las aguas de arriba se mezclaron con las de abajo; al arca que acogió a los animales entonces vivientes, por parejas de macho y hembra, para que se multiplicasen en caso de necesidad. No dejemos de considerar cuán aberrantes y promiscuas debieron ser las prácticas de apareamiento durante aquella travesía. Nos interrogamos sobre cuáles fueron las especies que traspasaron los límites y se rebelaron contra las leyes de Dios, y qué animales tras el diluvio, abandonaron la nave con la simiente en sus entrañas de seres monstruosos como el ayeaye, el demonio de Tasmania, el moloch, el topo de nariz estrellada, el tarsero, el mono Uakari o el ajolote rosa que, en el dibujo de su sonrisa congénita, lleva grabado el placer pecaminoso de aquellas horas de obscenidad y de lujuria. <br />
<br />
<br />
<br />
Relato que aparece en una recopilación de cincuenta relatos seleccionados tras la deliberación del VI concurso de microrrelatos organizado por el colectivo Manuel J. Peláez de Zafra (Badajoz). El ganador del certamen ha sido Alberto Rodríguez Guerrero.<br />
<br />
Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-14249504273059968212018-03-21T16:10:00.001-07:002018-03-21T16:10:33.552-07:00Mecanoscrito de la segunda glaciaciónAlba y Dídac salieron del refugio devastado y subieron a la superficie. Echaron a andar. Con cada paso que daban el hielo seco chasqueaba bajo sus pies como una galleta crujiente. Avanzaron sin percatarse de que habían perdido a la anciana. En una sima un oso blanco la devoraba a dentelladas. Notaron la ausencia de la mujer demasiado tarde. Lo sintieron, pero carecían de tiempo para detenerse. No estaba ya en edad de procrear y hubieran tenido que compartir las pocas reservas con ella. Si se daban prisa llegarían a la zona desconocida antes de que la escasa luz desapareciese en una fría noche de quince horas. Bajaron ateridos por un terraplén helado de aristas agudas, con la muerte en cada cristal. Abajo se les unieron tres mujeres de mediana edad y una joven. Los últimos supervivientes. Él las recibiría a todas los meses posteriores, cuantas veces fuera necesario, hasta que quedasen embarazadas. Tras una marcha penosa sobre un lago congelado, el grupo se adentró en el bosque de carámbanos, para alcanzar, en el sur, la única colina abrazada por unos tímidos rayos de sol, rematada de brotes a punto de germinar. <br />
<br />
Texto para el concurso de Zenda e Iberdrola de relatos de ciencia ficciónMei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-15842346532384532392017-07-31T22:48:00.002-07:002017-07-31T22:48:53.172-07:00La puerta trasera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwe9aQT6u15MlWboVVn4HuLTCLdR3jQQkDkMLB45e9V0s84gpO0iZ8dCquc-vG9_pD9lYTEaxB5NFSmijoNuXbfA4uGPutaCkOVoundh7_uzO8fnOPl3EwLFPocTlmV3BOo11SJxRDUFiZ/s1600/buceador-en-el-fondo-marino.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwe9aQT6u15MlWboVVn4HuLTCLdR3jQQkDkMLB45e9V0s84gpO0iZ8dCquc-vG9_pD9lYTEaxB5NFSmijoNuXbfA4uGPutaCkOVoundh7_uzO8fnOPl3EwLFPocTlmV3BOo11SJxRDUFiZ/s320/buceador-en-el-fondo-marino.jpg" width="320" height="240" data-original-width="400" data-original-height="300" /></a></div>Entró en el mar por un acantilado de barlovento. Bajó despacio por los escalones esculpidos a fuerza de caprichos del agua. Persiguió durante algunos instantes la luz cenital a menudo atrapada en un revoltijo de algas y que luchaba por liberarse. En el descenso apreciaba con gratitud el vaivén sedoso de los bancos de doradas, el cosquilleo gaseoso de unas medusas desmelenadas. Saboreaba en su periplo acuático el efecto borrachera del oxígeno de botella mientras llegaba a rincones en penumbra en los que se refugiaban cientos de habitantes. Algunos de ellos residentes fijos, otros de carácter fugaz y tarambana surcaban aquellas ondas por primera vez. Se deslizaba como un escualo, en silencio, con la rapidez sinuosa de una morena. Contemplaba con sorpresa los saltos innecesarios de los hipocampos y admiraba el paisaje marino que le recordaba a la pecera que tuvo en su niñez antes de que se cayera y estallara en añicos el día que su padre le dio aquella bofetada por llegar tarde. Seguía ganando terreno en su singladura hacia las profundidades. Barracudas, meros, cazones acompañaban de incógnito. Alguien tiraba de la cuerda desde arriba de manera insistente, desesperada; pero se dijo que solo era el guía. Si hubiera sido su marido quizá se lo habría pensado. Empezó a escasear el aire y supo entonces que había llegado la hora. Se quitó los arreos de buceo e hizo unas cabriolas pantanosas, de saltimbanqui en su espectáculo final, convencida en aquella tesitura de que estaba en el lugar correcto y que todo ocurría en el momento adecuado. <br />
<br />
#UnMarDeHistorias<br />
Texto para el concurso de Zenda e Iberdrola "Un Mar de Historias"Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-18768894107640396972017-07-31T22:15:00.000-07:002017-07-31T22:30:29.689-07:00La mar de bien<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxxzATs2uSdEpkzEviyTEOR9CNjxT9RxYQeEYCMzC7kWX27n1GwM5xhoLX0xS1VJRDDLJmkmUlRIaHzjYBEqSuK0ofl1UQO6Od-NXPyBSnaR2FSOwwEWi0_tlU1xYSAiBWq9cNMoloWePk/s1600/Playas-de-las-Islas-Canarias-13_opt.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxxzATs2uSdEpkzEviyTEOR9CNjxT9RxYQeEYCMzC7kWX27n1GwM5xhoLX0xS1VJRDDLJmkmUlRIaHzjYBEqSuK0ofl1UQO6Od-NXPyBSnaR2FSOwwEWi0_tlU1xYSAiBWq9cNMoloWePk/s320/Playas-de-las-Islas-Canarias-13_opt.jpg" width="320" height="165" data-original-width="700" data-original-height="360" /></a></div><br />
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<br />
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La sacaron a la fuerza. Se agarraba de las cañas que hacían de paredes en la barraca. El entramado se vino abajo en segundos. Aún vio las llamas, masticadoras voraces de sus pocas pertenencias. De madrugada bajaron desde Los Llanos hasta Santa Cruz a fuerza de baquetazos y saltos inopinados de la maltrecha tartana. Por el camino mientras conducía, su hija la consolaba e intentaba convencerla de que abajo, la brisa marítima le sentaría bien. Quería gritarle que ya era hora que viera el océano de cerca, que se metiera en el agua aunque solo fuera en la orilla; pero callaba por no hacerla rabiar aún más. Una vez llegaron a la costa, en el piso, se encerró en la habitación y había que llevarle la comida porque se negaba a salir al comedor. Pasaron así varias semanas. Poco a poco se aventuraba a ver el resto del apartamento, sobre todo cuando no había nadie en casa. Un día abrió la ventana del desván. La violencia reconfortante del azul se encabritó en su mirada, las gaviotas chillaron en sus oídos en todos los idiomas, el sol abofeteaba su piel. Nunca antes había visto las olas de cerca. Abrió puertas e hizo corriente, salió al jardín, quitó el pestillo de la cancela y bebió el aire; se llegó después hasta la arena negra de la playa. Hundió los pies en la tierra caliente y buscó más tarde un lugar a la sombra. Allí descubrió una mata de espadañas y un corro de varas de bambú. Se le pasó por la cabeza lo de una choza. Trenzó y espetó durante horas. Apretaba los dientes, juró y perjuró que de allí nadie se la volvería a llevar.<br />
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#UnMarDeHistorias<br />
Texto para el concurso de Zenda e Iberdrola "Un mar de historias"Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-16606985792306191082017-06-18T09:14:00.002-07:002017-06-18T09:14:30.884-07:00EN LA CIMA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyi7lH-zpyRKt6-GZnIz5aTfoVTTvLC_VI3jekQKP0cbboyTTL8JeUxWX3T-7BAslEEB3ZhgsX2av-q-ArmMftPlwJ5JxsZB9SwtvE9QfDp4knVPHP74X-Gqt0EUEKC8s6tLfbxsX8EnNJ/s1600/everest-.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyi7lH-zpyRKt6-GZnIz5aTfoVTTvLC_VI3jekQKP0cbboyTTL8JeUxWX3T-7BAslEEB3ZhgsX2av-q-ArmMftPlwJ5JxsZB9SwtvE9QfDp4knVPHP74X-Gqt0EUEKC8s6tLfbxsX8EnNJ/s320/everest-.jpg" width="320" height="180" data-original-width="1600" data-original-height="900" /></a></div>La tormenta ha arreciado, el viento es manso. Sabe que está allí, cerca de la cornisa, quizá en el precipicio. Asciende con dificultad, la respiración forzada, el corazón desbocado. Siempre detrás de él, desde la infancia. Mayor que él, tres minutos, ciento ochenta segundos, una eternidad. Eran como dos gotas de agua, pero su hermano era intrépido y él un gallina. Y, sin embargo, esa necesidad de demostrarle que él también podía. Como aquella vez, la última, hace diez veranos. Mano a mano. Caminaban a la par. De golpe, el esprint del otro, solo; dejándole atrás con su cobardía. Y luego, durante horas el silencio hiriente de la nada. Ni rastros, ni huellas. La voz de un sherpa le devuelve al ahora. Dice que lo acaban de encontrar, vestido de nieve perpetua y de azul, con las botas puestas, el cuerpo en ovillo. Le mira a la cara, joven, sin arrugas. Su gemelo, pero ya no son idénticos, ni llevan las mismas ropas. Antes de llorar esboza una suave sonrisa. Ahora es él el más viejo, el que tiene surcos en la frente, el que lleva las riendas. <br />
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#palabrasalviento<br />
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Texto para el concurso Relatos de viento de Zenda e Iberdrola Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-84298791609413786642017-06-16T18:08:00.003-07:002017-06-16T18:08:45.864-07:00ESCONDITE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFnWh_uBhWcE2wDoVb1fxd4AcCLAzoI4-z-Kg-CgPLhUiAKf8rgRraLJE8KvIapt1EkH8t5s_D-kDeHqKjiGV1MHmiLCzKXMGhcabmNRYxnZgARULWCc8yNW6vTK6SMt1kyBFMua1IMSjK/s1600/medusa-portada.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFnWh_uBhWcE2wDoVb1fxd4AcCLAzoI4-z-Kg-CgPLhUiAKf8rgRraLJE8KvIapt1EkH8t5s_D-kDeHqKjiGV1MHmiLCzKXMGhcabmNRYxnZgARULWCc8yNW6vTK6SMt1kyBFMua1IMSjK/s320/medusa-portada.jpg" width="320" height="200" data-original-width="1600" data-original-height="1000" /></a></div><br />
Parece que sea el viento el que mueva la hierba, mecida con suavidad y doble vaivén; que los animalitos, que la observan con ojos húmedos, rompan el agua a cámara lenta, en una delicadeza muda, libre de chillidos y amenazas. El cuerpo desbaratado, acomodado sin orden ni concierto, yace entre corales rotos. Él la busca allí arriba. Enronquece de tantos gritos; lleno de ira registra la bodega, mira en el puente, a babor, a estribor. Pero esta vez se ha ocultado bien, para que él no la encuentre. Lleva al cuello un collar de soga, de una sola piedra. La cabellera rubia sedosa ondea al alimón con la melena de una medusa. Unos hipocampos le hacen un carrusel. <br />
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#palabrasalviento<br />
Texto para el concurso Relatos de viento de Zenda e Iberdrola <br />
Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-48613188417061101302017-06-14T12:13:00.000-07:002017-06-14T12:13:07.858-07:00Anatomía del viento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj35XlC2wEmnFEQQiSjDpPSSGVPL-0gyZaxJisxkKJna3pgCohlLw1kVa1_a-POFFkUz2RWcLgF73VvGG1TvGBE_J_D5vdYlEIULo9WEWCAtoWthyphenhyphen9Zr1QTbbZNB8gga3WmpegXFfPFW9vP/s1600/20130429-195630.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj35XlC2wEmnFEQQiSjDpPSSGVPL-0gyZaxJisxkKJna3pgCohlLw1kVa1_a-POFFkUz2RWcLgF73VvGG1TvGBE_J_D5vdYlEIULo9WEWCAtoWthyphenhyphen9Zr1QTbbZNB8gga3WmpegXFfPFW9vP/s320/20130429-195630.jpg" width="320" height="320" data-original-width="1001" data-original-height="1001" /></a></div><br />
<br />
Si observásemos desde arriba, a través del vórtice encontraríamos con la mirada a Tránsito; veríamos cómo prepara la comida para su hijo Gregal,<br />
que estará a punto de salir de la escuela. Sabríamos que Ceferino, el abuelo sentado en un banco del parque, no para de dar cabezadas, algo aburrido porque su mejor amigo hoy no ha ido a pasar la tarde con él. Descubriríamos la espléndida cosecha de un campesino satisfecho, expuesta en un surco de su huerta para admiración de los vecinos. Seguiríamos curiosos con los ojos los paseos que da, de una nube a otra, la más anciana del lugar. Y si estamos atentos, nos percataremos de que, cada dos horas, se oye la campana lejana de la ermita que convoca a los residentes en el huracán a hacer sitio porque ya están a punto de entrarle por el ojo, cargados con todos sus enseres, los próximos moradores. <br />
<br />
<br />
#palabrasalviento<br />
<br />
Texto para el concurso de Relatos de viento de Zenda e IberdrolaMei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-63577650776945819722017-04-23T13:08:00.001-07:002017-04-23T13:08:35.830-07:00Planes<span style="font-family: Verdana; font-size: 12px;">Apartó el libro, quedó pensativo y, estirado en el diván, acabó dormido. El espectador decepcionado de ese final de la serie apagó la televisión. Algo aburrido echó mano de uno de los volúmenes de la estantería. Eligió el Quijote, la única obra que conocía. No consiguió concentrarse, se recostó sobre el sofá y entró en un duermevela trufado de ligeras pesadillas. El hombre que leía esta escena aprovechó la falta de acción para abandonar tan insulso texto; decidió cambiar de relato. Se fue a la biblioteca, sacó algunos títulos de los anaqueles y sentado en un sillón junto a unos jubilados se dejó llevar por las aventuras de los cientos de exploradores que habían surcado los mares del sur. Tras largas horas de emociones, exhausto, se amodorró, dio una cabezada y persiguió las nubes. Ante este panorama, el hacedor desistió. Cerró la gran enciclopedia del cosmos, se restregó los párpados por el cansancio. Sabía que quedaba mucho por hacer, que el proyecto de lectura universal se revelaba arduo; entornó los ojos, se adormeció y, en los brazos de Morfeo, soñó esperanzado.</span><br />
<span style="font-family: Verdana; font-size: 12px;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana; font-size: 12px;">#historiasdelibros </span><br />
<span style="font-family: Verdana; font-size: 12px;">Texto para el concurso <b>Historias de libros de Zenda e Iberdrola</b> </span>Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-1955368650626136022017-04-01T12:47:00.003-07:002017-04-01T12:47:46.808-07:00ORIGEN<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBy0mqXovWesNt6qxDx-nq-W1BG8W9B4JZu9JU_v_qfB4BPN8JMiZzHTIvbJb807-Okbp28WBcZ6wtnj5dII3bO5VhlgOKZerx4rO3uXDNZ9uxGFKfWJScBwbxRSggyWOzq95PxAP7gL5p/s1600/%25E9%2597%25A8%25E9%2593%2583-53228380.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBy0mqXovWesNt6qxDx-nq-W1BG8W9B4JZu9JU_v_qfB4BPN8JMiZzHTIvbJb807-Okbp28WBcZ6wtnj5dII3bO5VhlgOKZerx4rO3uXDNZ9uxGFKfWJScBwbxRSggyWOzq95PxAP7gL5p/s1600/%25E9%2597%25A8%25E9%2593%2583-53228380.jpg" /></a></div>
<div>
<span style="color: #ffd966;">Recordó rauda la avenida, el chaflán chato donde jugaba a la comba, los jardines del primer beso, la acacia, herida de navaja, por un corazón partido. Reconoció al instante el edificio, la portería, la escalera de caracol destartalada, el rellano, la mirilla, las muescas de inquina en la puerta maciza, el timbre descascarillado. Sonó, abrieron, dieron un respingo, recularon, arquearon las cejas, cerraron. Y ella, como un pasmarote, a la espera de una palabra redentora, aunque fuera pasada de fecha. Transcurrió una eternidad en dos minutos. Con aquel anhelo antiguo en el bolsillo, quebrado en añicos, dio después media vuelta.</span></div>
<div>
<form action="https://www.facebook.com/ajax/ufi/modify.php" data-ft="{"tn":"]"}" id="u_jsonp_4_1x" method="post" rel="async">
<span style="color: #ffd966;"> </span><br /><br /><span style="color: #ead1dc;">Texto ganador en el concurso de microrrelatos de <a href="http://blog.rtve.es/wonderland/">Wonderland</a> rtve. 1.4.2017</span></form>
</div>
Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-16143282653891386652016-11-26T10:26:00.000-08:002016-11-26T10:26:00.361-08:00AVENENCIA<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: #333333; font-family: Georgia, Times New Roman;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn9augHjEpTtcRknzfgOXgBO1A5UmEKYOOXXHTtFQwYUpgAdWzXBDmC7EsaWQcgkCvdhl2ADmIy7a_9SLh4ge6w9XuXKFUmUHEUhanqgExi7WIcwbF9LLvde14gLvcRTNlEvM9VHhVJFNS/s1600/1424111477.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn9augHjEpTtcRknzfgOXgBO1A5UmEKYOOXXHTtFQwYUpgAdWzXBDmC7EsaWQcgkCvdhl2ADmIy7a_9SLh4ge6w9XuXKFUmUHEUhanqgExi7WIcwbF9LLvde14gLvcRTNlEvM9VHhVJFNS/s320/1424111477.jpg" width="213" /></a></span></div>
<br />
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman;"><br /></span></span>
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman;"><br /></span></span>
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman;">Violeta
nació del heno, en un parto furtivo. Creció con vacas, patos y la
abuela. Conocía los confines sin haber salido de la aldea. Las
laderas eran toboganes. En los regatos jugaba a esconderse bajo el
manto de berros, a pelearse con espadañas, mascaba tierra por el
sabor a mojado. Descubrió una primavera cómo prosperaban las
simientes, entendió que encerraban el secreto de la vida. En la
palma de sus manos un día la grana se tornó brote; el retoño,
planta vigorosa. Y le dio frutos, agradecida. No aprendió a leer
pero sabía dar nombre y uso a la bardana, la escorzonera, la
escaravía, y el jaramago. Lloró un invierno a la anciana. Después
volvió a la huerta. Socorrió a las lechugas mustias, dio a los
cereales ánimos de estiércol. No se extrañó cuando vio musgo
asido a los humedales de su cuerpo, ni las petunias que le
huracanaban el pelo. Tampoco se asustó con las campánulas que
emanaban de su boca cuando le daba hipo. Tropezaba divertida con la
enredadera, que la cubría por entero, y los retoños asilvestrados
que poblaban sus brazos. Cansada, se recostó una tarde en el regazo
de un árbol. Ahora habita su corteza.</span></span><br />
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman;"><br /></span></span>
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman;"><br /></span></span>
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman;">Mi propuesta para el concurso de <a href="http://estanochetecuento.com/">estanochetecuento</a> en el mes de Octubre. El tema era la mujer rural.</span></span>Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-54133535749073171732016-10-09T04:24:00.000-07:002016-10-09T04:24:03.458-07:00ARDID<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG7lGWcNNY01DXConoVx2wGo-zwqS8CmD8_V3Ny1VsBs3sfiJ9MaTMUJrKzyggxxCLCO96MgvF2ARBdEJw6pRLN82JwL7EVQcTN0AAsX9hH-anSlaaJzZ5WSxAgs339PBQi5xjEWJjaT_e/s1600/3184198.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG7lGWcNNY01DXConoVx2wGo-zwqS8CmD8_V3Ny1VsBs3sfiJ9MaTMUJrKzyggxxCLCO96MgvF2ARBdEJw6pRLN82JwL7EVQcTN0AAsX9hH-anSlaaJzZ5WSxAgs339PBQi5xjEWJjaT_e/s320/3184198.jpg" width="320" /></a></div>
De cuajo, con raíz. La arranca con las esperanzas puestas. En su
desazón, la manita sostiene y estruja el tallo sin vacilar. Mientras
retira cuidadosa la hoja de la margarita, profiere un <i>mequiere</i>
asustado. Sabe que a Lucía se la come a besos. Los <i>nomequiere</i>
le salen huidizos, apenas los pronuncia, no sea que se encalle el
recuento. A Sara, la hija de la vecina, también la llena de
atenciones. La flor está ya casi desdentada y mocha. La niña solapa
los últimos dos pétalos antes de quitarlos juntos. Engaña al
destino, para que cuadre y su mamá la ame.<br />
<br />
En <a href="http://blog.rtve.es/wonderland/">Wonderland</a> rtve...<br />
<br />
<br />Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-12982422615120252242016-06-09T07:28:00.003-07:002016-06-09T07:28:35.696-07:00Mi modesto paso por Relatos en Cadena...<span style="color: magenta; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 22px;">SOL NACIENTE</span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbNmEID-LJ2gQzKt8yAAMvnxTZ5CDbZxx_-wQi9hv7r7p_9PPeq7WArv6LV_qh4iF1Z6Wnct1njODuDeUeqTQuie5C0n48wrvmbv1L3keTP2srNGj_W7-Rhah4_hyphenhyphenM6B9CoVmWz8Ii59tK/s1600/shadow.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="284" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbNmEID-LJ2gQzKt8yAAMvnxTZ5CDbZxx_-wQi9hv7r7p_9PPeq7WArv6LV_qh4iF1Z6Wnct1njODuDeUeqTQuie5C0n48wrvmbv1L3keTP2srNGj_W7-Rhah4_hyphenhyphenM6B9CoVmWz8Ii59tK/s320/shadow.jpg" width="320" /></a></span></div>
<br />
<span style="background-color: #f4cccc; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; text-align: justify;">En esa casa no vive Mizuki Tanaka, pero si alguien se toma la molestia y entra en el jardín, podrá encontrarse con su sombra. Derretida para siempre encima de los escalones en los que, sentado, tomaba té aquel día de verano de 1945.</span><br />
<span style="background-color: #f4cccc; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="background-color: #f4cccc; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="background-color: #f4cccc; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="background-color: #f4cccc; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="background-color: #f4cccc; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="background-color: #f4cccc; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="background-color: #f4cccc; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="background-color: #f4cccc; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="background-color: #f4cccc; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="background-color: #f4cccc; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; text-align: justify;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 22px;">Ganadora en la semana 30 del concurso Relatos en Cadena. Una gozada para mí. La primera vez que aparezco en las ondas de la SER.</span></span></div>
Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-28219357218690825942016-05-07T09:01:00.000-07:002016-05-07T09:01:11.185-07:00Enésimo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7ZuBFuh0MQlWkkdCefc9MzfjAgWkvcd9dujhWteB7Pt1QEuqWj3A7eEe2kDEbomAGRQjB50Jx86lr4C1sAOg8dZb1DDEQ3uriqjjK32xkI9js3pDB7T4g72BKtgesD6JtrbVhR4TMoug8/s1600/PIANO+10+2.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7ZuBFuh0MQlWkkdCefc9MzfjAgWkvcd9dujhWteB7Pt1QEuqWj3A7eEe2kDEbomAGRQjB50Jx86lr4C1sAOg8dZb1DDEQ3uriqjjK32xkI9js3pDB7T4g72BKtgesD6JtrbVhR4TMoug8/s320/PIANO+10+2.jpeg" width="320" /></a></div>
<span style="color: #252525;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">La
puerta de la habitación cerrada. Hasta los pequeños saben que no
hay que hacer ruido. La mayor nos prepara los bocadillos para llevar
a la escuela, nos peina a todos, dejamos las camas hechas, las
persianas bajadas, al gato salir. Remoloneamos para volver. Mamá nos
lo tiene avisado. Se nos hacen las mil y quinientas. Con la noche en
las mochilas entramos de puntillas. Y ya es como antes, la tele
puesta, el olor a fritura rancia, ella con las pantuflas de pompones
rosa y la llantina pegada en la cara. Este no le ha durado ni un día.</span></span><br />
<span style="color: #252525;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></span>
<span style="color: #252525;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></span>
<span style="color: #252525;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></span>
<span style="color: #252525;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></span>
<span style="color: #20124d; font-family: 'times new roman', serif; font-size: 14px;">Texto finalista en la semana del 7.5.2016 en el programa <a href="http://www.rtve.es/radio/20110830/wonderland/352782.shtml">Wonderland</a> </span><span style="color: #20124d; font-family: 'times new roman', serif; font-size: 14px;">de rtve. El texto ganador es de Carles Quílez. </span>Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-84691691362702789932016-04-23T07:08:00.000-07:002016-04-23T10:16:14.712-07:00Reincidencia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6na3DSQZ9XtFGsVXEGLvifBPkIQ5fYndqk3MPsxHTU5KVVp9UvI7yC3S_5Qrit-qT0w0OOvGkwzSqS1u33z5UMvPEExtPQ9hubfXDZUij_twvXYdM69zvB6QVp6ZXX92kwjLQEH6kqHk8/s1600/imagen-rosa_01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6na3DSQZ9XtFGsVXEGLvifBPkIQ5fYndqk3MPsxHTU5KVVp9UvI7yC3S_5Qrit-qT0w0OOvGkwzSqS1u33z5UMvPEExtPQ9hubfXDZUij_twvXYdM69zvB6QVp6ZXX92kwjLQEH6kqHk8/s320/imagen-rosa_01.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 14.0px;"><span style="color: #660000; font-family: Times New Roman, serif;">Nada más verlo entrar sabía. Recorrió la tienda como un tigre enjaulado. Se acercó a los gladiolos, olisqueó los claveles y se fijó interesado en los narcisos. Al final hizo lo de siempre. Eligió las rosas rojas. Le preguntó por más. Veinte, treinta, cien, las que tuviera en la trastienda. Todo le parecía poco. El florista cortó los tallos, puso verde para dar cuerpo al ramo, envolvió con el celofán y pegó la cinta del te quiero. Cuando terminó se lo puso en las manos al hombre y le espetó sin poder contenerse. - ¿Qué has hecho? ¿Hasta cuando Manolo?</span></span><br />
<span style="font-size: 14.0px;"><span style="color: #660000; font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: 14.0px;"><span style="color: #660000; font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></span>
<span style="color: #20124d; font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 14px;">Texto finalista en la convocatoria anual del día de Sant Jordi del programa <a href="http://www.rtve.es/alacarta/audios/wonderland/">Wonderland</a> de rtve </span></span>Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-24624764519478929972016-04-19T15:38:00.002-07:002016-04-19T15:38:54.804-07:00PUESTA EN ESCENA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg-QCojWjiJR_PNL-4C6vQDu2S9ImsV814A2vhY0dFOpCluxfPh4VzBlb6_-MCyVPs9Zpf2OXHHz9cupLOqdUv8xNahjj-COi61w9ikUEjBWGh9SyVUvP-x_HnA31mw4G6nmvaLc7oq8T8/s1600/ideas-celebrar-bautizo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg-QCojWjiJR_PNL-4C6vQDu2S9ImsV814A2vhY0dFOpCluxfPh4VzBlb6_-MCyVPs9Zpf2OXHHz9cupLOqdUv8xNahjj-COi61w9ikUEjBWGh9SyVUvP-x_HnA31mw4G6nmvaLc7oq8T8/s200/ideas-celebrar-bautizo.jpg" width="200" /></a></div>
<span style="color: #252525; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14px;"><br /></span>
<span style="color: #252525; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14px;"><br /></span>
<span style="color: #252525; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14px;"><br /></span>
<span style="color: #252525; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14px;"><br /></span>
<span style="color: #252525; font-family: "times new roman" , serif;">Invitó a familiares y amigos. Del ágape se ocupó una empresa de catering. La decoración corrió a cargo de sus amigas, ilusionadas como ella. Ya hacía semanas que había comprado la ropita que llevaría el bebé durante la fiesta. Había enmarcado la entrada con el nombre del neonato. Cuando llegaron los asistentes ella ya se había aferrado al carricoche, sin dejar que nadie se acercara. Custodió el cochecito sin permitir ni una carantoña. Dentro, una muñeca pepona hacía las veces de criatura. Su marido, en el camposanto, acompañaba en silencio el descenso de la cajita blanca a la tierra.</span><br />
<br />
<span style="color: #351c75;">Uno de los textos finalistas en el concurso de microrrelatos semanales del programa Wonderland 16.04.2016.</span><br />
<span style="color: #252525; font-family: "times new roman" , serif;"><br /></span>Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-79348943097195598492016-04-09T08:17:00.000-07:002016-04-09T08:17:15.359-07:00TRABAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFMV6dTwxyxWHHNlaJycSaqV3kyBBjzFljYHWl-vKPaCEjQMLtw-Yu5dRRoXezBkWgtf3pI3PFwNx2FUSOdxx5agMWEzMHdvC_CXTrdTiOjZmzcY1WYzIzzAVDbkTS2db5rz2J0eboeBwY/s1600/image.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="177" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFMV6dTwxyxWHHNlaJycSaqV3kyBBjzFljYHWl-vKPaCEjQMLtw-Yu5dRRoXezBkWgtf3pI3PFwNx2FUSOdxx5agMWEzMHdvC_CXTrdTiOjZmzcY1WYzIzzAVDbkTS2db5rz2J0eboeBwY/s200/image.jpg" width="200" /></a></div>
<span style="color: #252525; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14px;"><b>Corre con todas sus fuerzas, sin resuello. El hombre que la persigue lleva una capucha que oculta su cara. Bordean la costa, sorteando peñascos. Coquetean con los peligros del borde escarpado. Un desliz, un tropiezo, el abismo. Se precipitan en las aguas oscuras de un océano denso. En el fondo abismal, rodeados de peces fosforescentes, ella consigue destaparle el rostro. Su marido la despierta, cree liberarla de una pesadilla. Contrariada, se acomoda en silencio junto a él. Se apresura a retomar el sueño y sumergirse de nuevo para volver a vivir aquel romance que, noche tras noche, su marido desbarata.</b></span><br />
<br />
Uno de los textos finalistas en el concurso de microrrelatos semanales del programa <a href="http://www.rtve.es/radio/20110830/wonderland/352782.shtml">Wonderland</a> 09.04.2016. La ganadora ha sido Mar Horno.<br />
<span style="color: #252525; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14px;"><b><br /></b></span>
<span style="color: #252525; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14px;"><b><br /></b></span>Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-77461477453249003482016-02-28T04:42:00.001-08:002016-02-28T04:42:13.941-08:0021 GRAMOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq2NjDyl9q1Vsqa4vt8sSzNKlY3NaBVDbnwXGoO8WcEQb-C2DNcLLv9BXv5TgsFh6sfPCsJDye2TafIpGK7OGxYc3BVPCe7FX9IGj3UJB5aqmJ7rBgI8dN5ltSri_FksJnG8vFU9PrmXhb/s1600/alma.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq2NjDyl9q1Vsqa4vt8sSzNKlY3NaBVDbnwXGoO8WcEQb-C2DNcLLv9BXv5TgsFh6sfPCsJDye2TafIpGK7OGxYc3BVPCe7FX9IGj3UJB5aqmJ7rBgI8dN5ltSri_FksJnG8vFU9PrmXhb/s320/alma.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="color: #fce5cd; font-size: large;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">De
un resbalón inopinado se me cayó al suelo. Recogí la piltrafa y la
guardé sin hacerle mucho caso, en el bolsillo del abrigo. Salió al
día siguiente envuelta en el moquero. La esparcí sobre la mesa. Le
vi muchos pliegues, fisuras, desconchaduras, las heridas, los cortes.
No pude evitar un vahído ni la llantina hipada. Me la puse con
dificultad porque no sabía por dónde agarrarla. Salí a la calle.
Me saludó el océano con una brisa nueva. Caminé arrebatada por la
voluntad y el deseo de mudanza. Lo demás lo pusieron los amigos y el
transcurrir del tiempo. </span>
</span><br />
<span style="color: #fce5cd; font-size: large;"><br /></span>Uno de los textos finalistas en el concurso de microrrelatos semanales del programa <a href="http://blog.rtve.es/wonderland/">Wonderland</a> 27.02.2016. El ganador ha sido Rafa Heredero. Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-57198612037550523192016-01-31T13:03:00.000-08:002016-01-31T13:03:01.793-08:00INNOMBRABLE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRixQy4HuunASYyP5Cj7uviuVQZgsxdoiqbuRImWzmpIGLoDuuB4Td8BaU3stQc8om6Btw9vkGOrTbBUYz6vcW37Z5xV07ttW96wqzPojLW7YUd4et0iGT7pUJk9TKAS1zQoluMLCHpReR/s1600/291424470637_2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRixQy4HuunASYyP5Cj7uviuVQZgsxdoiqbuRImWzmpIGLoDuuB4Td8BaU3stQc8om6Btw9vkGOrTbBUYz6vcW37Z5xV07ttW96wqzPojLW7YUd4et0iGT7pUJk9TKAS1zQoluMLCHpReR/s200/291424470637_2.jpg" width="200" /></a></div>
<span style="color: #252525;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">El
párroco entró en la habitación con agua bendita. Encontró a la
niña sentada, los ojos en blanco. Profería gritos, hablaba
burradas, frases inconexas que, con fantasía, podrían ser arameo,
lengua que ella no conocía. El cura instó al maligno a que saliera
del cuerpo. Siguieron muchos ritos para expulsar al demonio. Tras una
pausa, prudente, el cura dijo a los familiares que la criatura no
estaba poseída, que sería mejor llevarla al psiquiátrico. La
madre, decepcionada, preparó la maletita para ingresarla. Pero, a
hurtadillas, le colgó al cuello la cadena con el pesado crucifijo
del Cristo del Gran Poder.</span></span><br />
<br />
Texto finalista en el programa <a href="http://www.rtve.es/radio/20110830/wonderland/352782.shtml">Wonderland</a> de esta semana. La ganadora ha sido María Belén Mateos.Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-51126373714076118802015-12-06T02:10:00.000-08:002015-12-06T02:10:02.303-08:00El arquitecto de sueños<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5rPNa1RuBRbtpmewiB5zDq24QNlDvZnZX2nLBXBkwV3N6wiz15xUlGYx_FkyCHq-uYmFkcOn64FifFxrKHmaKU9W9LggQbSGgRFpsvvgkSDRrS1zsMmQ5t1oFwxCKpkxUzIXMFE2tMPZ6/s1600/1trammont.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="203" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5rPNa1RuBRbtpmewiB5zDq24QNlDvZnZX2nLBXBkwV3N6wiz15xUlGYx_FkyCHq-uYmFkcOn64FifFxrKHmaKU9W9LggQbSGgRFpsvvgkSDRrS1zsMmQ5t1oFwxCKpkxUzIXMFE2tMPZ6/s320/1trammont.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Acompañado por cientos de soldados de azotea, legionarios venidos
de Capadocia, que se arrodillan a sus pies y, en volandas le llevan
por laberintos de azulejos en añicos, bordeará los balcones de
olas, quebrará despistado la claridad de los tragaluces. Buscará
ansioso los destellos irisados del vidrio y acariciará las columnas
de las bóvedas habitadas por dragones aguamarina, que juguetean con
las hélices, y las cuádricas en las galerías. Antes de iniciar ese
paseo de eternidad con el ejército de chimeneas, quedará inerte
tras el encontronazo baladí con un tranvía que le dejará roto en
las vías, como un trencadís. <br />
<b><br /></b>
<b>Texto ganador en la edición del programa <a href="http://www.rtve.es/alacarta/audios/wonderland/">Wonderland</a> de la primera semana de Diciembre de 2015.</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicrY2rur94ZIw70I4ClGJxhD6HX2SHp9p6SIYfuth8i_p7nB0wC60sUjeD079v3ZXC3tSKABNMbz6kccBibiqd03G0njYIb-PLOTDctgFzMwg2K_jX0ZmcYpSN-L22eO-u2Zunqel3VpMc/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="120" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicrY2rur94ZIw70I4ClGJxhD6HX2SHp9p6SIYfuth8i_p7nB0wC60sUjeD079v3ZXC3tSKABNMbz6kccBibiqd03G0njYIb-PLOTDctgFzMwg2K_jX0ZmcYpSN-L22eO-u2Zunqel3VpMc/s200/images.jpg" width="200" /></a></div>
<b><br /></b>Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-7972037159013916502015-11-08T07:01:00.001-08:002015-11-08T07:01:46.611-08:00La mancha<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq28CSvcNTFn9t3fBs_s0R_cJPGZmcrZlEn2NZ0UXzCyqSBKwYwXFO1g292RpM-GoXnIef2ANepdRSYH87m9WUL5cLliZGSWssGVZZ_dtw1ZLsevl1fopqzYyhNKtIAwrlitbQA53mBjU8/s1600/01_don_quijote11_600.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq28CSvcNTFn9t3fBs_s0R_cJPGZmcrZlEn2NZ0UXzCyqSBKwYwXFO1g292RpM-GoXnIef2ANepdRSYH87m9WUL5cLliZGSWssGVZZ_dtw1ZLsevl1fopqzYyhNKtIAwrlitbQA53mBjU8/s320/01_don_quijote11_600.jpg" width="184" /></a></div>
La anciana encendía la radio a media
tarde. Con la cháchara de la publicidad fregaba los últimos
cacharros antes de arrellanarse en el sofá para no perderse el
capítulo. La emisora local se había empecinado en instruir a la
población y difundía la obra cervantina. La mujer se había
acostumbrado a los disparates del caballero de la triste figura, a
las patochadas de Sancho, a aquel amor desubicado por Dulcinea. El
día que escuchó el lance de los molinos no pudo menos que pensar en
sus hijos, mezquinos. En la lucha de titanes que libraban contra
ella.
<br />
<br /><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Este texto ganó el segundo premio en la V Edición del certamen de microrrelatos de <a href="http://www.lavozdelanzarote.com/articulo/cultura/maria-dolores-fajardo-espino-ganadora-v-certamen-microrrelatos-radio-lanzarote/20151005100339101562.html">Radio Lanzarote</a>. El tema era la radio y Don Quijote.<br />
<br />
<br />
<br />Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-71273847208299899182015-11-01T13:30:00.003-08:002015-11-01T13:30:57.126-08:00FantasíaCon la máscara de Mickey Mouse en el bolsillo salió a la calle.
Dobló la esquina y se puso la careta para entrar en el banco. Cruzó
el vestíbulo frecuentado por los que iban a cobrar el paro, o
jubilados que querían la paga entera para comprar la comida de toda
la familia. Decidido aunque tembloroso, se dirigió a la ventanilla
del fondo. Apuntó a su ocupante. El empleado preocupado le dijo:
-Pero Álvaro, hombre, ¿qué haces?-. Acto seguido, el desdichado
dejó caer el arma. Avergonzado, no dejaba de balbucear que su hijo
también tenía derecho a ir de colonias.<br />
<br /><br />
<br />
<br />
<span style="color: #741b47;">Uno de los textos finalistas esta semana en el programa Wonderland de Ràdio 4. La ganadora ha sido Patricia Collazo con un relato estupendo. Pincha <a href="https://www.facebook.com/Wonderland-A-RNE-285762791456156/">aquí</a> para leerlos y oírlos.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIgYyS9Gepg6uso5NtE-jQcgjLrBYlIWnuQiqFV3239-at6qIvHElVexPIsXQ9vgAs4uTdoYEWOYL3teDBPMFsEM039lmTqCAe_XeZCA-u8uP_CA7Yj3mODhthBUU4D45nDqIcttEztNC7/s1600/D0A.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="277" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIgYyS9Gepg6uso5NtE-jQcgjLrBYlIWnuQiqFV3239-at6qIvHElVexPIsXQ9vgAs4uTdoYEWOYL3teDBPMFsEM039lmTqCAe_XeZCA-u8uP_CA7Yj3mODhthBUU4D45nDqIcttEztNC7/s320/D0A.jpg" width="320" /></a></div>
Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7042331567258357911.post-2542343375947005102015-10-14T06:42:00.000-07:002015-10-14T06:42:26.941-07:00DESALGEBRADOS<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 96pt;"> </span><span style="font-size: x-large;"> </span></span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 96pt;">φ</span><br />
Empezó nuestra armonía el día que tropezamos con los polígonos
de las estrellas de mar y las espirales de las caracolas. Me
instruías sobre la simetría. En voz baja, delante del panal
hablabas de la proporción divina de las abejas. Separabas con gesto
suave la geometría de la petunia para posármela en el cabello. La
belleza a salto de mata en el viento, en el corazón de las manzanas
que compartimos, en telarañas, de las galaxias, copos de nieve, los
huracanes que me regalabas. Después, tras la noche de la bofetada,
nunca más volvimos a encontrar juntos el número phi.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Uno de los textos finalistas en el programa de Wonderland (Ràdio 4) el sábado 10 de Octubre. El ganador fue David Moreno. Si quieres leer los demás relatos pincha <a href="http://blog.rtve.es/wonderland/2015/10/aquesta-setmana-triomfen-els-imprevistos-de-david-moreno-sanz.html">aquí</a>.</b>Mei Moránhttp://www.blogger.com/profile/00566629255767151573noreply@blogger.com6